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C’était un bel après midi de septembre, l’été s’alanguissait mollement comme s’il contemplait son œuvre finissant, achevant de mûrir ses fruits que les fleurs du printemps lui avait offert. Quelques feuilles mortes commençaient à tapisser le sol, signe avant coureur qu’immuablement dame hiver s’approchait et que peu à peu la nature allait s’endormir pour de longs mois.
Vous la connaissez, vous, la Nicolàide ? avais-je demandé à l’Albert, le patron vigneron chez lequel j’étais allé vendanger cette année-là pour me faire les quatre sous nécessaires à l’achat de ma première ruche, car déjà, à dix-sept ans, m’habitait la passion des abeilles, et mon père, paysan besogneux, n’était pas assez riche pour la satisfaire.
Il n’y a que l’apiculture urbaine pour vous procurer de telles rencontres.
Dans un tout petit coin de campagne parisienne grand comme un timbre poste, niché au fond d’un parc d’agrément apparaît un rucher, entouré de verdure, en partie de vigne, de grands arbres et de pelouses verdoyantes.
Le car s’ébranlait à cinq heures du matin. Le chauffeur, après s’être enquis de la nature un peu étrange de mon colis, pour plus de sûreté, décida de l’enfermer dans le deuxième coffre arrière, celui où, en général, il ne mettait pas les bagages des voyageurs. Nous fûmes assez vite en gare des Arcs où je devais prendre un autre car sur Draguignan.